segunda-feira, 25 de abril de 2011

POEMAS



Não Te bastou

Mordi o pó das planícies nuas,
Cortei a carne por humildade;
E não bastou ter-Te crucificado,
Porque quiseste que eu nascesse humano.

Calquei as flores com os pés e com o orgulho,
Jorrei poemas, lágrimas, astros;
E não bastou ter-Te crucificado.

Matei e feri, curei e fui curado,

Mil vezes me sangrei e te sangrei,
E não bastou ter-Te crucificado:
Ainda quis coroar-Te rei de espinhos,
Rei de sangue e suor,e flagelado.

E olha agora a Tua obra magna,
Tu, que quiseste que eu nascesse humano:

Não Te bastou ter-Te crucificado.

           João Aguiar, 1972
Foto Fernanda Cardoso 1980

Foto Fernanda Cardoso 1980

sábado, 23 de abril de 2011

CONTOS



Vermelha de Pimentão
João Aguiar

Era uma vez, há muitos, muitos anos, numa UCP distante, um bondoso presidente da Comissão de Gestão que tinha uma filha, pequenina, ainda de berço, linda e encantadora, que todos os seus camaradas súbditos adoravam.
Como a pequenina, logo ao nascer, se mostrara de tez corada e, chorando muito a pedir mama, mais corada ficava, todos lhe chamavam, enternecidos, Vermelha de Pimentão. E porque a terna alcunha era ideologicamente correcta, o doce nome ficou e assim ela foi baptizada, pelo reverendo camarada padre Vladimiro Ulianovo, na igreja de S. José Estaline, em Baleizovnovgorodo, num doce dia de Maio, quando cantavam as andorinhas recém-chegadas do Egipto no Grande Programa Popular de Turismo Ornitológico de Massas.
Vermelha de Pimentão foi crescendo em graça, em formosura e em espírito revolucionário. Cedo se transformou no Ai-Lenine dos trabalhadores da UCP, que a idolatravam, que colhiam para ela os melhores troféus de latifundiário - um dente, um cabelo, às vezes mesmo um dedo completo, que penduravam, amoravelmente, no seu bercinho, para afastar os  maus olhados capitalistas.
Mas sucedeu um dia que a mãe de Vermelha de Pimentão, aquela terna camarada Ivanova das Mercês, de quem todos gabavam simultaneamente a ortodoxia e a bondade de trato, faleceu precocemente, vítima de uma indigestão de pêssegos da Crimeia. E, um ano após o triste acontecimento, o pai da pequenina casou-se outra vez, com a ideia de dar uma nova mãe à filhinha. Ora, a nova esposa do presidente da UCP era bem diferente da anterior.
Maria Passionária da Purificação era, certamente, mulher de grande beleza e parecia ser também de impoluta doutrina. Porém, tinha um fundo dissimulado e a este dote menos positivo acrescentava outras qualidades nada agradáveis: tinha uma enorme ambição, era invejosa e, além disso, muitíssimo vaidosa da sua aparente pureza revolucionária - e a vaidade é uma fraqueza burguesa muito feia. Passionária da Purificação herdara-a do pai, que fora lacaio[1] de uns latifundiários de Beja, os temíveis e famosos Netto.
Mas pior ainda: Passionária da Purificação era também, ocultamente, uma obscurantista-revanchista-pequeno-burguesa que se entregava secretamente às detestáveis práticas da feitiçaria. Escondido numa arca, no seu quarto, possuía um espelho mágico que ela consultava diariamente...
Sim, pequenos camaradas leitores: todos os dias, quando o companheiro saía a tratar da governação da UCP, ela trancava-se no quarto, ia buscar o espelho mágico e perguntava-lhe:
- Ó espelho, camarada espelho meu: diz-me se há no mundo mulher mais revolucionária do que eu?
Ao que o espelho, soltando temerosas nuvens de enxofre[2], respondia:
- Camarada, podes ficar descansadinha: das mais revolucionárias és tu a rainha!
Isto dava grande alegria e enorme orgulho a Passionária da Purificação, que ficava assim acalmada nos seus baixos instintos. E nada de mal aconteceu enquanto Vermelha de Pimentão foi pequenina. A madrasta ignorava-a, é certo, porém a menina estava bem guardada e cuidada, no Infantário Bandeira Vermelha, e crescia em graça e em esclarecimento doutrinário, graças aos cuidados e às lições das camaradas amas.
Todavia, o que tinha de suceder sucedeu: Vermelha de Pimentão em breve, em poucos anos, tornou-se uma linda jovem de belas e frescas faces coradas. E além de bela era, também, uma inflamada doutrinária. Tomando a peito a missão de seu pai, empenhou-se activamente na doutrinação da UCP. Foi ela que obteve a colectivização total dos galinheiros e foi também ela que, apenas com onze aninhos, dirigiu a ocupação de várias herdades vizinhas da UCP. Aos cinco anos cantava a Internacional, aos sete recitava, nas festas, os três primeiros capítulos de Das Kapital. Por isso a sua popularidade entre os camaradas cresceu a tal ponto que já todos diziam ser ela a sucessora natural do pai.
E, um dia, quando a madrasta, como sempre, tirou o espelho da arca e lhe perguntou: - Espelho, ó camarada espelho meu, haverá no mundo mulher mais revolucionária do que eu? - o espelho, desta vez, deu uma resposta inesperada e terrível para ela:
- Sinto desagradar-te, camarada Purificação; mas a mais revolucionária é Vermelha de Pimentão!
As fortes paredes do monte tremeram com a fúria da invejosa madrasta, quando ela ouviu isto! As cegonhas que nidificavam no alto de um sobreiro socialista fugiram para terras burguesas! E os próprios sobreiros tremeram.
Mas, como já dissemos, Maria Passionária da Purificação sabia ser tão dissimulada quanto era social-imperialista. E por isso ocultou a razão da sua cólera. Porém, em segredo, mandou chamar um ceifeiro da sua confiança e ordenou-lhe que levasse Vermelha de Pimentão para a orla do Chaparral Perdido e lá a matasse e lhe trouxesse o coraçãozinho da pequena, como prova desta acção politicamente tão incorrecta.
O homem assim fez, levou a menina para o Chaparral Perdido. Porém, não teve coragem para matar Vermelha de Pimentão.
- Que fazer? - perguntava ele a si próprio, usando as imortais palavras de Lenine. E, como invocou Lenine, a verdade surgiu-lhe logo[3]. Quando chegou o momento de cometer o feio acto capitalistico-burguês, ele gritou à criança:
- Vai, Vermelhinha, vai brincar! Vai jogar, Vermelhinha![4] - e em vez de matar a menina matou um borrego ainda tenro e levou o seu coração à péssima madrasta, que o mandou cozinhar em ensopado e o comeu com um prazer diabólico mas falhado, pois no fundo estava a comer o coração errado.
...Nesse mesmo dia, a madrasta foi-se ao espelho e recomeçou com a lenga-lenga decadento-burguesa: - Espelho, ó camarada espelho meu: diz se há no mundo mulher mais revolucionária do que eu!
E para seu deleite imenso, o espelho replicou: - Camarada Purificação: tu és, na verdade, a Miss Mundo da Revolução!
Porém o espelho dizia isto porque ainda não tinha recebido os relatórios do espião que tinha infiltrado no SIS. Na realidade, como sabemos, a linda herdeira da UCP estava viva e bem viva, embora perdida e sem saber voltar para casa.
Vermelha de Pimentão andou, andou através do Chaparral Perdido. E acabou por ir parar à cabana onde viviam os Sete Proletários, que exploravam o Cortiçal Feliz, que em tempos pertencera a um latifundiário que agora vivia em Cascais, onde a mulher dava festas e se queixava de que o país era uma sêca.

*
*     *

A jovem viveu feliz com os Sete Proletários. Era, de facto, uma existência pacata e agradável, animada aqui e além por um linchamento, amenizada de vez em quando por uma confraternização com elementos da brigada de caça a corrupto-burgueses da região. E Vermelha de Pimentão tornou-se enfim uma jovem mulher perfeita nas formas e pura nas ideias. E, claro, chegou o dia em que, na sua UCP natal (onde a vil madrasta pusera a correr que ela tinha fugido com um desviacionista da linha Gorby) o espelho mágico respondeu à eterna pergunta desta forma:
- Desculpa lá camarada; a informação anterior estava errada; comeste borrego por enteada. Para lá do Chaparral Perdido, junto ao Cortiçal Feliz e à beira do Caminho Comprido, na cabana dos Sete Proletários alegres e revolucionários, vive Vermelha de Pimentão, que é a czarina da Revolução!
Ah, camaradas leitorzinhos, é impossível descrever a fúria da madrasta! As paredes do monte voltaram a tremer e, desta vez, os ovos das cegonhas ficaram estrelados nos ninhos e a casca dos sobreiros caiu sozinha, já feita em rolhas! De tal modo Passionária da Purificação ficou louca de raiva que partiu o espelho mágico em bocadinhos pequeninos. E quando enfim se acalmou, pôs-se a pensar[5] furiosamente na melhor maneira de eliminar Vermelha de Pimentão.
E para arranjar uma ideia eficaz, do que se lembrou ela? Pois lembrou-se de consultar um sinistro livro proibido, o Manual de Bruxaria Pequeno-Burguesa, que ela tinha escondido sob a capa virtuosa do último Plano Quinquenal. Foi aí que Passionária da Purificação encontrou a receita do terrível Ensopado Mágico e logo se propôs fazê-lo para o dar à sua inocente enteada!
Se mal o pensou, pior o fez. Pela calada da noite, foi à arca frigorífica, tirou de lá uma perna de borrego e foi buscar as patas de rã grávida, os miolos de morcego constipado, os testículos de lagarto, enfim, todos os ingredientes do infernal ensopado, que ela cozinhou numa panela eléctrica enquanto murmurava fórmulas mágicas. Depois, verteu o ensopado numa caixa térmica. Correu então ao quarto e escondeu a caixa debaixo da cama. Logo de manhã, foi ao salão de beleza da vila mais próxima, que era dirigido por uma bruxa sua amiga, e pediu-lhe que lhe desse a aparência da Teresa Guilherme [6]. E partiu em busca do Cortiçal Feliz, montada num aspirador comprado a prestações suaves.
Encontrou a incauta Vermelha de Pimentão sozinha na cabana, ocupada a ler os pensamentos do grande camarada Mao.
- Mas é a camarada D. Teresa Guilherme! - exclamou a pobre jovem, encantada com a visita.
- Dizes bem, camarada! - replicou a madrasta disfarçando a voz. - Venho convidar-te para o meu concurso revolucionário, Não se esqueça da foice e do martelo.
- Oh, que felicidade! - exclamou Vermelha de Pimentão. E começaram logo a conversar.
Pois os camaradas amiguinhos já decerto adivinharam o que sucedeu: a certa altura, a falsa Teresa Guilherme convidou a rapariguinha a partilhar da sua merenda. Vermelha de Pimentão engoliu uma garfada do Ensopado Mágico - e tombou logo, na Sesta Interminável, de que só poderia ser despertada por um encantamento muito especial. Então, Passionária da Purificação reassumiu o seu aspecto normal[7], soltou uma gargalhada capitalista, montou no aspirador e desapareceu nos ares!

*
*     *

E assim Vermelha de Pimentão foi encontrada pelos Sete Proletários, que logo perceberam que ali havia feitiço, pois a cabana cheirava a enxofre. Imediatamente instauraram um rigoroso inquérito que não deu em nada, após o que choraram abundantemente aquela grande desdita.
Construiram então, ao lado da cabana, um belo mausoléu igualzinho ao de Lenine, embora mais pequeno e modesto, claro está. E lá colocaram Vermelha de Pimentão, sobre um belo veludo encarnado, debruado de foicinhas e martelinhos.
Após esta tocantíssima cerimónia, a vida retomou o seu curso. Mas agora o Cortiçal Feliz já não merecia o seu nome, por isso o rebaptizaram de Cortiçal Camarada Carlos Carvalhas.
E os anos passaram, tristes...

*
*     *

Mas não chorem, camaradas pequenos leitores. Ora reparem: além, na distância, que coisa é aquela que avança? Sim, é isso mesmo: um tractor, um belíssimo tractor, conduzido por um rapaz desempenado, o camarada Igor Ferreirovich, dirigente da UCP «Paraíso Operário e Camponês»! Ele rola, rola, muito lesto, e pára na orla do Cortiçal Camarada Carlos Carvalhas. O jovem dirigente olha em volta e o que vê?
Vê a cabana dos Sete Proletários e, ao lado, o mausoléu. Pergunta o que é aquilo, contam-lhe a tragédia. Ele chora de emoção, e invoca o pensamento de Kim Il Sung. Logo a inspiração sopra tão forte que o despenteia.
- Conduzam-me até junto da camarada Vermelha de Pimentão! - brada ele aos Sete Proletários, que executam a directiva.
E então, solenemente, perante o corpo de Vermelha de Pimentão adormecida na Sesta Interminável, Igor Ferreirovich ergue bem alto o punho direito e grita:
- Proletários de todo o mundo, uni-vos!
E - oh, prodígio! Logo Vermelha de Pimentão desperta, senta-se, ergue o seu punho delicado e responde:
- Vamos a isso!
Calcula-se o júbilo em todo o cortiçal, que voltou a ser feliz!

Pouco mais resta para contar. Vermelha de Pimentão foi restituída ao pai e casou com Igor, as duas UCP uniram-se numa gigantesca e moderna herdade colectiva. Os Sete Proletários foram viver para perto da sua amiga, integrados numa nova Guarda Vermelha, que ela organizou e que ela própria treinava.
E Maria Passionária da Purificação foi condenada a passar o resto dos seus dias a ver a programação da SIC.


Vitória![8] Vitória! Acabou a história!


FIM


[1] Isto é, feitor
[2] Produto usado em rituais de superstições diabólico-clericalo-burguesas
[3] Também todos os camaradas meninos devem invocar Lenine quando têm dúvidas
[4] Assim nasceu o Jogo da Vermelhinha
[5] Atenção amiguinhos: ninguém deve fazer isto sem licença do Chefe de Secção
[6] Bruxa muito popular nessa época
[7] A melhoria foi nula
[8] Vitória popular

Páscoa - É a altura da renovação. Meus velhos sapatos, tão confortáveis, chegaram ao fim.
 (Desenho esferográfica Bic, sobre papel)

sábado, 16 de abril de 2011

ILUSTRAÇÃO CIENTÍFICA

Marpesia petreus - Pontiado a caneta de tinta da china, sobre acrílico
Pronto, está terminada

sábado, 9 de abril de 2011

PINTURA

As quatro estações 2008 - Óleo sobre tela 80x60cm

ILUSTRAÇÃO CIENTÍFICA

A MINHA "GUERRA" COM UM PÉ DE FEIJOEIRO
Pronto desisto. As folhas do Phaseolus vulgaris, vulgo Feijão catarino, crescem e mudam de posição tão depressa, que não consigo desenhar com a precisão necessária, que este tipo de desenho requer.

sexta-feira, 8 de abril de 2011

PALESTRAS

                O ITINERÁRIO DO SORRISO
       Depois de tudo o que se tem dito e escrito sobre Os Lusíadas, cabe perguntar humildemente: restará alguma coisa para dizer ou escrever?
A resposta a esta pergunta será, evidentemente — Sim.
Não há aqui quebra de humildade. O mérito da resposta pertence bem mais a Camões do que a nós, que o estudamos. Penso que esta é, aliás, uma das características mais notáveis do poema, a par da sua incomparável beleza formal: conter uma riqueza e uma densidade tais que após quatro séculos de leitura ainda nos é possível explorar esse universo encantado de palavras, imagens, ideias, ritmos — e quase diria também cores, odores e sons — e, ao explorá-lo, encontrar nele novas aventuras, novas terras, novos rios. Ainda que outros por lá hajam passado e deixado o seu padrão e desenhado cartas de marear. Porque é-nos sempre possível implantar novos padrões e traçar novas cartas, segundo a nossa maneira de ver e de «respirar» Os Lusíadas.
A carta de navegação que aqui proponho não é mais do que um esboço e, seria escusado dizê-lo, não relata um verdadeiro descobrimento, pois muitos outros hão-de ter seguido o mesmo itinerário, porém não me recordo de o ver exposto de forma sistematizada e nítida. Ainda que tal sistematização exista, não é certamente das mais conhecidas.
Uma coisa posso garantir: não encontrei este itinerário nos bancos da escola, quando me ministraram Os Lusíadas como se de um remédio amargo e particularmente indigesto se tratasse, uma leitura atravancada com a divisão de orações e os complicados nomes das figuras de linguagem - zeugmas, anástrofes, apóstrofes, hipérboles, sinédoques, prosopopeias... enfim, o bastante para levar qualquer adolescente a erguer à sua volta as barreiras defensivas da rejeição: Camões nunca mais, não gosto e não quero.

Gruta de Camões - Macau
Pela parte que me toca, após haver completado o antigo liceu, precisei de sete anos para reencontrar Os Lusíadas e para me reencontrar, finalmente seduzido, em Os Lusíadas.
A abordagem que pretendo esboçar não teria esse inconveniente. Ela teria, estou certo, efeitos bem diferentes, pois ofereceria uma iniciação mais fácil, mais segura e capaz de criar entre os jovens iniciados e o poema um laço duradouro, porque afectivo.
É a abordagem pelo humor (que, espero torná-lo claro, depressa se transforma em abordagem pelo amor).
Chamo-lhe «itinerário do sorriso». Porque o humor, na sua forma mais inteligente e nobre — aquela que, justamente, encontramos em Os Lusíadas —, não tem de fazer rir a bandeiras despregadas. Essa é a função da farsa, igualmente nobre, porém diferente. O humor é sobretudo sorriso, alusão velada, insinuação.
Uma primeira observação: em Os Lusíadas, poema épico, o humor encontra-se, não poucas vezes, associado ao erotismo, mais do que ao heroísmo. O que, aliás, é compreensível, dado a sua natureza ser de certo modo idêntica à natureza do erotismo: se o humor tem pouco a ver não só com a farsa mas também com o riso desbragado e truculento, o erotismo, ao contrário do que parece julgar uma brutal concepção contemporânea, pouco ou nada tem a ver com pornografia. O humor sorri apenas; e o erotismo apenas sugere. Deixa entender mais do que afirma, entreabre portas sem as escancarar.
E, para o caso que nos interessa, ele é um poderoso atractivo suplementar que o Itinerário do Sorriso oferece como iniciação destinada à juventude. Não cabem aqui, penso eu, escrúpulos moralistas, pois a juventude, nos nossos dias, é bombardeada desde a mais tenra e inocente idade não apenas com mensagens eróticas mas até com outras que transportam a mais clara pornografia. Nas circunstâncias actuais, o humor erótico de Camões será, sem a menor dúvida, uma saudável sublimação e mesmo uma pedagogia.
Consideremos, antes de mais, esta célebre passagem (Canto II, 36):

Os crespos fios de ouro se esparziam
Pelo colo, que a neve escurecia;
Andando, as lácteas tetas lhe tremiam,
Com quem Amor brincava e não se via

Célebre, referi acima. Pelo menos, na memória juvenil de toda uma época. Duvido que entre os estudantes da minha geração — e das seguintes — houvesse um só que desconhecesse estes versos, a cena em que Vénus vai suplicar a Júpiter, rei dos deuses, protecção para a armada de Vasco da Gama. E no entanto, esse trecho nunca era lido nas aulas, nem sobre ele se praticava a divisão de orações.
É certo que não se encontra aqui uma alusão propriamente humorística, porém o exemplo serve para mostrar como é possível, começando pela «leitura acanalhada» que, fatalmente, será a primeira que os adolescentes de hoje — tal como os de ontem — hão-de fazer, passar a outras leituras. Porque a irresistível beleza dos versos não deixará de, com a ajuda inteligente do professor, exercer a sua magia.
Quanto ao humor, ele está bem presente nesta mesma cena protagonizada por Vénus e Júpiter:

C'um delgado cendal as partes cobre
De quem vergonha é natural reparo,
Porém nem tudo cobre nem descobre
O véu, dos roxos lírios pouco avaro;
Mas, para que o desejo acenda e dobre,
Lhe põe diante aquele objecto raro.
(Canto II, 37)

Há certas divergências quanto ao significado da expressão «roxos lírios», de que o véu de Vénus é pouco avaro. Porém, seja ele a pele avermelhada das partes pudendas, como pensa Afrânio Peixoto, seja antes o roxo das pontas dos seios, este jogo do «nem tudo cobre nem descobre» apela, inegavelmente, ao sorriso.
E o sorriso regressa mais adiante, quando Júpiter, comovido mas sobretudo seduzido, consola a deusa do amor:

As lágrimas lhe alimpa, e acendido
Na face a beija, e abraça o colo puro;
De modo que dali, se só se achara,
Outro novo Cupido se gerara.
(Canto II, 42)

Depois, no Canto VI, quando Neptuno convoca as divindades marinhas, eis como surge retratada a sua belíssima esposa:

Vestida ua camisa preciosa
Trazia, de delgada beatilha,
Que o corpo cristalino deixa ver-se,
Que tanto bem não é para esconder-se.
(Canto VI, 21)

Também será difícil não sorrir na cena em que Vasco da Gama, ao entrar no palácio do Samorim, admira as esculturas do portal e nelas vê

Mui grande multidão da assíria gente,
Sujeita a feminino senhorio
Dua tão bela como incontinente;
Ali tem, junto ao lado nunca frio,
Esculpido o feroz ginete ardente
Com quem teria o filho competência.
Amor nefando, bruta incontinência!
(Canto VII, 53)

Esta passagem merece uma atenção especial. Primeiro porque o professor que a quisesse descodificar e analisar em plena aula poderia fornecer aos seus alunos alguns dados históricos e lendários que em tempos fizeram parte da nossa cultura geral e cujo regresso ao conhecimento dos jovens portugueses seria talvez uma interessante contribuição para a riqueza do seu espírito, mesmo que não conste dos programas oficiais do ensino. O professor explicaria, pois, que a «bela incontinente» é a tão cantada Semiramis, rainha da Assíria, a quem é atribuída a construção dos célebres jardins suspensos de Babilónia (aqui entraria uma pequena divagação sobre Assírios, Caldeus, a Mesopotâmia em geral...) e cuja luxúria era tão intensa e aberrante que teria mantido relações íntimas com o próprio filho — e com um cavalo, o tal «feroz ginete ardente» que Camões ali coloca junto ao lado «nunca frio» da rainha. Também não faria mal acrescentar que Semiramis inspirou pelo menos duas óperas, uma de Rossini e outra de Marcos Portugal, compositor que no seu tempo foi famoso em toda a Europa (e que nós hoje relegamos para a apagada e vil tristeza do esquecimento).
Em segundo lugar, porque nesta mesma passagem se descobre a vontade clara, consciente e deliberada do poeta: ele quer o sorriso do leitor, nesta cena. Para isso introduz nela uma descrição que não tem justificação aparente, seja histórica, dramática, narrativa ou outra. A justificação está, precisamente, em fazer-nos sorrir com a evocação de Semiramis e do seu lado nunca frio e do seu amante equino.
Finalmente, no episódio erótico por excelência, o da Ilha dos Amores, vamos encontrar a tripulação da armada explorando os bosques à procura de caça e avistando, em vez de animais, as ninfas e deusas que Vénus ali reuniu para deleite dos navegantes...

Dá Veloso, espantado, um grande grito:
— «Senhores, caça estranha — disse — é esta!
(Canto IX, 69)

E logo a seguir, entusiasmado:
Sigamos estas deusas e vejamos
Se fantásticas são, se verdadeiras!»
Isto dito, velozes como gamos,
Se lançam a correr pelas ribeiras...
(Canto IX, 70)

O que depois se passa é conhecido e não faz parte do objecto desta simples exposição. Mas como não encontrar aqui, novamente, um sorriso feito de malícia e de alegria?
Permita-se-me agora uma curta divagação para prestar homenagem, também ela sorridente, a... um censor do Santo Ofício, imagine-se. Mais concretamente, a Frei Bartolomeu Ferreira, o autor do parecer que tornou possível a publicação de Os Lusíadas. Pelos seus olhos inteligentes ou demasiado distraídos — possibilidade esta que não me parece crível — passaram todos estes versos, todas estas imagens, os roxos lírios de Vénus, o quase incontido desejo sexual de Júpiter, o corpo magnífico de Tétis, Semiramis e o seu ginete, os gracejos de Veloso. E depois de ter lido tudo isto, o que ele escreveu sobre o poema foi: Vi por mandado da santa & geral inquisição estes dez Cantos dos Lusiadas de Luis de Camões, dos valerosos feitos em armas que os Portugueses fizerão em Asia & Europa, e não achey nelles cousa algua escandalosa nem contrária â fe & bõs custumes...
Excelente Frei Bartolomeu. Limitou-se depois a advertir o leitor a propósito da constante intervenção dos deuses pagãos, mas logo explicou que isto he Poesia & fingimento (...) e por isso me pareceo o liuro de se imprimir.
A censura do Estado Novo não seria talvez tão tolerante para com um novo Camões — e não o seria, de certeza, se ele em vez de escrever um poema houvesse realizado um filme.
Todavia, não é só no seu componente erótico que o poema segue o itinerário do sorriso.

Vereis o Mar Roxo, tão famoso,
Tornar-se-lhe amarelo, de enfiado,

Declara Júpiter a Vénus no Canto II (49). E depois, no Canto V (35), encontramos a cena em que todos certamente pensam quando se fala de humor em Os Lusíadas. Ela faz parte do célebre episódio do marinheiro Fernão Veloso — justamente aquele que, mais tarde, bradará: «caça estranha é esta!».
O meu propósito não é narrar o episódio, sobejamente conhecido. Recorde-se apenas que quando a armada do Gama se encontra na baía de Santa Helena, os navegadores portugueses entram em contacto com os indígenas; e que Veloso, espírito aventureiro e não pouco gabarola, acaba por pedir autorização para os acompanhar: ir com eles ver a povoação que tinham, pera trazer algua mais notícia da terra do que eles davam, como conta João de Barros na primeira Década da Ásia. Acaba por regressar a correr, perseguido pelos naturais, e tem de ser recolhido à pressa pelo batel enquanto se trava uma refrega em que o próprio Vasco da Gama é ferido. Já ao largo,

Disse então a Veloso um companheiro
(Começando-se todos a sorrir):
— «Olá, Veloso amigo, aquele outeiro
É melhor de decer que de subir...»
— «Sim, é, — responde o ousado aventureiro —
Mas, quando eu para cá vi tantos vir
Daqueles cães, depressa um pouco vim,
Por me lembrar que estáveis cá sem mim.»

Eis, numa penada, todo o quotidiano da vida de bordo, os gracejos, a camaradagem alegre — e, novamente, o sorriso...
No canto seguinte, é Baco o alvo de Camões, que o descreve a penetrar nos domínios de Neptuno para incitar este contra os Portugueses. O deus do mar, avisado

Da vinda sua, o estava já aguardando.
Às portas o recebe, acompanhado
Das Ninfas, que se estão maravilhando
De ver que, cometendo tal caminho,
Entre no Reino da água o rei do vinho.
(Canto VI, 14)

E atente-se, no decurso deste mesmo episódio, à forma como Camões descreve Tritão:

Os cabelos da barba e os que decem
Da cabeça nos ombros, todos eram
Uns limos prenhes de água, e bem parecem
Que nunca brando pente conheceram;
Nas pontas pendurados não falecem
Os negros mexilhões, que ali se geram.
Na cabeça, por gorra, tinha posta
Ua mui grande casca de lagosta.
(Canto VI, 17)

Finalmente, gostaria de referir uma outra passagem do Canto VI (65), integrada no Episódio dos Doze de Inglaterra:

Algum dali tomou perpétuo sono,
E fez da vida ao fim breve intervalo;
Correndo algum cavalo vai sem dono
E noutra parte o dono sem cavalo.

Uma vez referenciadas todas estas estações do nosso itinerário, que mais resta para dizer?
Apenas importa, julgo, salientar a forma como o sorriso que ele propõe nos aproxima de Os Lusíadas e do seu autor.
Pelo seu estro épico, pela característica ímpar de ser o grande poema nacional — e de o ser com qualidade literária também ímpar —, a obra, como é evidente, está-nos indissoluvelmente ligada, a nós, Portugueses, pelo menos enquanto quisermos ser um povo, uma nação e um país. Porém essa ligação é, digamos, colectiva e portanto impessoal. É uma ligação profunda e importante, mas não podemos, enquanto indivíduos, transportá-la permanentemente na nossa consciência, porque ninguém consegue viver — e ainda bem — em permanente estado de exaltação heróica, seja ela nacional (isto é, patriótica) ou internacionalista. Esse era o sonho, aliás não-inocente, dos regimes totalitários, de direita e de esquerda, que assolaram o nosso século XX.
Contudo, enquanto indivíduos, um outro laço pode ligar-nos a Camões e a Os Lusíadas de uma forma permanente, como sentimento afectivo pessoal, vivo e actuante em cada um de nós. Direi mesmo que esse laço revelar-se-á natural, quase inevitável, desde que estejamos dispostos a seguir o Itinerário que proponho. Porque então, Camões, que nos é distante pelo génio, há-de revelar-se-nos tão próximo como um irmão, pelo espírito, a vivacidade, o humor portugueses.
Não há sequer moralismo na sua ironia, não se trata de aplicar a máxima castigat ridendo mores. É antes malícia alegre e pura, daquela que ainda hoje, em termos apenas diferentes mas ainda coincidentes, encontramos em nós mesmos, no dia a dia.
Quando Tétis aparece vestida com uma camisa de delgada beatilha, ele acrescenta: Que o corpo cristalino deixa ver-se, / Que tanto bem não é para esconder-se. O que corresponde, evidentemente à moderna chalaça: «O que é bom é p'ra se ver».
O grito de Veloso, Senhores, caça estranha é esta! podia, com palavras menos elegantes mas não muito diversas, ser repetido por um qualquer galã de praia moderno ao deparar com um grupo de raparigas tomando banho de sol numa duna.
O Mar Vermelho que fica amarelo, de enfiado ao ver as vitórias portuguesas, eis uma imagem que nos parece muito próxima da que hoje seria usada.
Passarei sem me deter no episódio em que Fernão Veloso foge a bom fugir dos Africanos na baía de Santa Helena, pois a cena — sobretudo a resposta que ele dá aos companheiros — encontra tão claro eco em várias anedotas contemporâneas que me parece inútil dizer mais do que já disse. E o mesmo é válido para a descida de Baco aos fundos marinhos, esse momento em que as Ninfas se espantam que entre no Reino da água o rei do vinho.
Mas atente-se na forma como é descrito Tritão: Os cabelos da barba e os que decem / Da cabeça nos ombros, todos eram / Uns limos prenhes de água, e bem parecem / Que nunca brando pente conheceram; / Nas pontas pendurados não falecem / Os negros mexilhões, que ali se geram. / Na cabeça, por gorra, tinha posta / Ua mui grande casca de lagosta...
Este Tritão desmazelado e feio, que nunca se penteia e que se passeia pelos mares com uma casca de lagosta na cabeça: não corresponderá ele ao que poderia gerar a imaginação jocosa de um adolescente (ou não poderá ser ele também o auto-retrato humorístico do próprio adolescente?)
É neste contexto, neste ambiente familiar em que há calor humano e alegria, que podemos encontrar, como sugeri, uma nova aproximação a Os Lusíadas. E se acaso, seguindo este itinerário, os estudantes de hoje saírem da escola apaixonados pelo poema, transportando-o na memória e no coração, ter-se-á dado um grande passo na educação da juventude.

                                             João Aguiar
Em 13 de Abril  de  2007,
depois de 46 anos, volta ao Liceu de Camões